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“你不怕我画不出未来吗？”她像是在问，又像是在试探。
周墨看着窗外倒退的风景，说：“未来不是画出来的，是活出来的。”
“那我们……”她顿了顿，目光认真得像初学素描时每一笔都小心翼翼，“我们可以一起创作吗？”
“可以。”他几乎是秒答，“我画线条，你定节奏。”
她咬了咬唇，像是思索，又像是悄悄储存这句情话。
然后她伸出手，缓缓、坚定地，手掌朝上——
像一张空白画布，等待着被印上属于他们的印记。
周墨没有迟疑，他的手覆上去，十指交扣。
两只手，在车窗倒影中重叠，像岁月静止在这一刻。
“我不是怕未来。”她低语。
“我只怕——没有你。”
车厢安静，只有远处小孩翻身的呓语声，和车轮压过轨道的细碎鸣响。
镜头拉远——
火车穿过群山，穿过尚未苏醒的城市，穿过清晨第一缕光。
而他们，就这样，坐在这趟通往未来的列车上，
不言别离，不设终点。
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